Un día escaparán de mí
caras, verbos,
declinaciones,
el tacto de la tiza
o las letras griegas.
Por la puerta
por la que se van los días.
Un día no recordaré
los pasos en que tantas veces he pisado,
las paredes de mi vida
ni el cielo extendido de la tarde
cuando la primavera va naciendo.
Olvidaré lo más mío.
Más que mi cuerpo, mi voz,
mis gestos o mi cara.
Y no seré más que un recuerdo
de una memoria que me acabará olvidando.
Y no será terrible, triste o tierno.
Será.
Como pasan las cosas.
Como nace el sol.
Como maduran los brotes del árbol.
Como mueren las estrellas en el agua.
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