MIRO MIS MANOS

Suelo mirar mis manos
y busco (como en la plancha de un grabado)
las huellas que quedaron en la masa

de la que creció el pan
y encuentro su sabor
y el gusto de la tradición
y del trabajo.

Miro mis manos
y adivino las figuras y la historia
que sacaron al papel,
sin forma y llano,
o a la arena
que se quiso construir
en castillos, carreteras, barcas
o muñecos que enmendaban de la vida
(tal vez la remendaban)
su gesto amable.

Miro mis manos
y rastreo en sus vetas
la madera con que hicieron
estanterías en las que posar
tiempos de vida
o libros en los que beber
el agua de otras existencias.

Miro mis manos
y trato de leer en sus heridas
cada caricia que dejaron en la piel
de una mirada que miró mis ojos,
cada palabra que escribieron
y que se hizo verso,
sencillo e imperfecto,
y que encontré en la madrugada,
en el amor,
en un amanecer lleno de luz,
en el fracaso
o en un ocaso sobre el mar
hecho de fuego.

Suelo mirar mis manos
y se me antoja que en sus líneas
puedo hallar
trazos de mi retrato.

            TARDE DE AGOSTO

           Cierro los ojos y me enredo

en la conversación

que tiene el viento con las hojas.

A lo lejos corta el aire

el ruido de coches

de una autopista.

            Y no queda más sonido

para esta tarde de agosto.

Y no queda otra cosa que el calor

para llenar las horas.

            El tiempo cae despacio

como el polvo del camino

cuando lo llevan

las ráfagas de viento.

OLÍAN A TOMILLO

a los que estaban allí

Nuestras palabras
olían a tomillo,
como huele una noche de estrellas.
Olían a tomillo
y tenían el sabor
de las lágrimas y el cielo
cuando se abre grande
camino del horizonte.

Y fuimos por un instante
de la intensidad de las sombras
que te miran en las horas;
y fuimos nosotros mismos
en la voz
de los que nos rodeaban,
en esa voz
que a veces se rompe
en hilos de silencio
y en palabras grandes
para un instante pequeño.

Luces de estrellas
escribieron su paso fugaz
recordando que todo acaba,
menos los recuerdos.

ARADORAS DE VERSOS

El día 5 de mayo tuve el placer de conocer a algunas y algunos de los poetas que forman parte del grupo "ARANDO VERSOS" en la presentación de nuestro libro. Éste es mi especial tributo a esas cinco mujeres (dejo a los varones para mejor ocasión) que me calaron muy hondo:

1.- MARÍA DOLORES ALMEYDA

Mujer silencio

capaz de hablar de vida;

mujer entre la gente

y en la vida;

mujer hecha de tiempo

y de saber

que siembra sus raíces

en el sentido más profundo

de las palabras.

2.- AMELIA DÍAZ BENLLIURE

Mujer pilar,

mujer en verso,

mujer que tiene el mar

en la mirada

y brillo de lluvia

en el sentimiento.

Mujer que pone lágrimas

(que son el agua de la verdad)

en la gente y en las cosas,

en la historia y en la fe

en un nuevo día.

Mujer eje alrededor del cual

giran la vida y la poesía,

mujer hogar

de las palabras.

3.- MARÍA LUISA PIÑA

Mujer de sol,

muchacha viento y torbellino

que sabe hacer añicos

y reinventar el mundo

con solo una sonrisa.

Mujer estrella

que bebe de la noche

con sus labios

y siembra el mundo

y el encanto

en las palabras.

4.- SANDY GARCÍA

Mujer de brisa fresca

y de palabras enredadas en la vida,

mujer de olor de cielo,

mujer de luz en medio

de una lluvia de noche

y fuego y chispas.

mujer encuentro,

mujer puerto al que llegar

para quemar todas las naves,

mujer verso

que suena entero,

mujer melodía de jazz

en medio de la tierra

que se quedó vacía

al estar con ella.

5.- ELISA EL ZOUGHBI

Mujer que pronuncia su palabra

desde el corazón

y el más profundo mar

del sentimiento.

Mujer humanidad,

mujer verdad,

mujer raíz

plantada bien

en la tierra de la vida.

Mujer sabor de lo pequeño

que se hace grande entre sus versos.

ESTOS DÍAS AZULES Y ESTE SOL DE LA INFANCIA

Me gustaría escribir
siempre mis últimas palabras,
las que se queden mirando al tiempo
como pregunta
que jamás tendrá respuesta.

Quisiera, cuando yo muera,
llevar en mi bolsillo
un papel arrugado con un verso.
Un verso solo para lloverlo al mundo;
un verso como aire,
como sueño y como juego;
un verso
para crecer en otros versos,
para sembrarlo en la fecunda
tierra de las palabras;
un verso fin,
un verso versículo
de la oración que silabeará la vida.

Quisiera hablar, Antonio,
de días azules,
de soles de la infancia,
aunque fuera de mi bolsillo llueva
y yo camine hacia el final
sin protesta y sin remedio.
Quisiera saber que muero
y seguir creyendo,
saber que he de partir
y regalarle al mundo
poesía.