LOS SUEÑOS QUE NOS DEBEN

(Hace una temporada, el 14 de marzo, Mayra-Alborada publicó en su blog "Canta trovador"; yo le puse un comentario diciéndole que no me parecía un poema, sino un himno y que me quedaba resonando el verso "los sueños que nos deben"; esto es lo que salió de ahí:)

para Mayra

            Llueve,

una vez más es noche y llueve

a este lado de este mar

que va mojando

esta orilla de la noche

que en tu lado del mismo mar

se convirtió en alborada.

            Llueve tiempo y llueve vida

y llueven también sueños nuevos,

llueven palabras y versos,

risas, melancolía.

Llueve amor, llueve silencio

y el refugio de la piel

y de vez en cuando llueven

todos los sueños que nos deben

y que en las noches obscuras

como esta quieren ser

la única verdad que queda

y pretexto de nuestros versos.

DESEO

No pido perdón por el deseo,

no me arrepiento nunca de estar vivo,

de caminar un instante tan solo

y solo yo en mi soledad

con unas piernas hermosas de muchacha

que se cruzan en mi camino,

o un talle imposible de inventar

o unos ojos como el mar

en que perder

el compás de la vida.

Son apenas una nube

que adorna el cielo,

un matiz diferente

del color,

una nota desmarcada y libre

de saxofón

que atraviesa todo el cielo de la noche.

Son historias sin final

que no tienen principio,

son canciones nunca escritas

ni cantadas,

son poemas sin palabras,

sin rima ni acentuación,

con algo parecido al sentimiento,

una bocanada de agua

o de aire fresco,

que se te instala en la vida

y, al punto, se desvanece.

LAS ROSAS

            Yo creo que las rosas

se miran a sí mismas;

no les importa el mundo,

tampoco la primavera;

ellas siempre viven

en sí mismas y hacia adentro.

            Toman el aire y se abren,

toman el agua y crecen,

toman la vida y se hacen

más rosas por momentos.

            Y emplean sus espinas

para escalar el aire

y ser rosas más arriba

y ser rosas más adentro

y más lejos del suelo.

CERRADO POR VACACIONES

Me voy unos días junto al mar, lejos del trabajo, de internet, del mundanal ruido.

Eso sí: me llevo mi cuaderno de bolsillo (no el virtual, sino el real) y prometo escribir.

Hasta la vuelta

AVIONES DE PAPEL

Vuelan aviones de papel

por mi memoria,

surcan el cielo

pequeño de mi infancia.

            Con mis manos menudas

de niño

los tomo una y otra vez

e invento un vuelo

grande y necesario.

            Pero,

si hago discurrir el tiempo

y dejo que lleguen hasta hoy,

sostienen su vuelo a duras penas

y acaban por el suelo.

            En cambio, el cielo

se hace cada vez más grande.

SIETE DE ABRIL

            Hubo un día en mi calendario

en que empecé a morir.

Soltadas las amarras,

la nave se hizo a la mar

en medio de una niebla

que no dejaba ver el puerto

la última vez.

Ya casi no recuerdo

de dónde partí,

ni sé cuál es mi destino;

sólo conozco que

no hay isla para el regreso.

A RESGUARDO

          

para "Los parrilleros"  

            Entre copas de los árboles

me visita un cielo azul con nubes,

y se desliza por la tarde

un rumor de río

y de hojas secas que van

adivinando otoño.

            Tiempo de estar

a resguardo del sol

y del mundo;

tiempo de hablar

con la tierra y con el tiempo,

conmigo mismo y con la vida.