Seguidores

sábado, 27 de noviembre de 2010

VAMOS A MORIRNOS


            Vamos a morirnos
como manda el tiempo,
vamos a morir
escribiendo la vida.
Vamos a escalar las paredes del día
sin darnos mucha prisa,
sin mirar abajo,
sin leer instrucciones,
sin morirnos demasiado.
Vamos a morirnos
como quien hace la vida,
vamos a vivir
como quien muere tanto
que muere cada instante que vive,
que vive cada muerte que hace.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

LA ESTACIÓN


            Aunque no estoy cansado,
aprendí a andar caminos
sin tener que ir a buscarlos.
En la antepenúltima
estación del tiempo
espero los trenes
sentado en los andenes
de la paz y el verano.
Y, cuando venga el otoño,
andaré tranquilo
entre el frío y la gente
y buscará mi vista,
cuando pasen los trenes,
matices de vientos,
reflejos de mares
y, en medio de tanto ruido,
palabras y soledades.

sábado, 20 de noviembre de 2010

ATARDECERES


            Por donde cae el día
allá donde se acaba el parque,
cientos de estorninos
en una, dos o tres bandadas
dibujan puntos de carbón
en el folio cansado de la tarde.
Van inventando sombras
hasta tejer un baile
que hipnotiza al sol
que se va
y a la luna que nace
y a las nubes que esperan
cosidas de los pliegues del aire.
Atardeceres de fe y de hogar,
arte a través de mi ventana
y una canción que vuelve a nacer
de la ceniza de los años.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

HAY DÍAS



Hay días
en que no salen las palabras,
en que las horas
se hacen sólo de verdad,
y decir
se vuelve el mal que nunca llega
y no decir
se vuelve el mal que no se va.
            Hay días
en que quisiera detenerme
y no vivir
y ver la vida pasar;
asomarme al balcón de la mañana
y meterme en el paisaje
que se extiende aquí o allá
de lo que vive,
lo que late y se mueve,
de lo que no soy yo,
de la verdad.

domingo, 14 de noviembre de 2010

testamento


me arden las quijadas de la jauría a mi espalda
y aparto con los brazos el humo de cigarrillos que sale del alcantarillado
corro los pasos de la penumbra en el callejón
sin salida
busco la puerta de escape
la burla inmensa del perseguido en los dibujos animados
llamo y no me oyen
grito es el rumor de las palabras que sudan en los anaqueles

de lejos me alcanza el olor femenino de una mirada inevitable que mira mis ojos
y no sabe ver nada
rozan mis manos sus pétalos de flor y sus zarpas de gata
liban una voz embriagante y queda
que con la rabia niña de sus labios tiernos araña en un gesto apretado
un quejido se aferra a mi garganta
como el secreto pequeño de unos adolescentes enamorados
que pronuncian las pupilas

bombillas temblorosas pegan sobra el dorso de la madrugada pasquines
con brochas de risotadas
marchitas por unas cuantas horas de retraso
el canto de las tumbas clavará mariposas de colores gastados en tu vientre
y quieren quebrarse con la caricia brusca de chillidos de navajas

dos policías leen en el parpadeo de mis dientes a lo lejos
y continúan luego su ronda murmurando
el asfalto te sea leve

sábado, 13 de noviembre de 2010

YO NO QUIERO ESCRIBIR MI BIOGRAFÍA


            Yo no quiero escribir mi biografía,
alzar piedra con piedra
buscando las alturas;
yo no quiero enseñar a ningún nadie
las rutas de la vida
u otras lecciones semejantes.

            Yo sólo busco,
y acaso me equivoco,
llegar a ser más libre
haciendo frases,
sentir un poco más
lo que siento cada día
y grabar en las palabras
lo que habría de ser olvido.

            Y quiero yo también
hablar y no decir
si no es escrito,
darme a las frases
que, de otro modo, habrían de nacer
antes de su razón
o después de su momento.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

LEER EN TU ABRAZO


            Hoy pude leer en tu abrazo
todas las historias del mundo,
hoy pude viajar tierras y pueblos
sin tener que salir de tu cuerpo.
Hoy supe tatuar en tu piel
todas las palabras que quedan
para luego volver a poner
los pies en la tierra,
un poco más seguro,
un poco más perfecto,
otra vez preparado
para caminar el mundo.

domingo, 7 de noviembre de 2010

EL LIBRO DE HADAS

Para Celia, claro
            Prendidos de la mañana,
bajo un cielo azul sin nube
de febrero
me lees tu libro de hadas.
Tus ojos resplandecen,
igual que el día,
cuando lees tus primeras palabras
y resplandece la vida
haciendo una pirueta más
con la forma de un domingo
y eres el amor y la vida,
la ilusión y luz de infancia.

viernes, 5 de noviembre de 2010

EN ESTOS DÍAS


            En estos días
he dejado de ser poeta
para ser hombre que camina
sin dejar recuerdo
de lo que va viviendo.
            No me parece nada importante
ser y volver a ser
lo que alguna vez has sido;
ser y dejar de ser
lo que una vez quisiste
y se perdió en el tiempo,
la prisa o el olvido;
ser y no llegar a ser
el sueño más soñado,
ese poco que le falta a la vida
para ser más grande,
para ser más vida.
            Mas no os preocupéis
que pronto se me olvida
el no escribir mis versos;
el no sentir los días
como si cualquiera
fuera otra vez el primero;
y no pensar
que se puede pisar de nuevo
sobre nieve que ha sido pisada ya,
en caminos que ya hizo el tiempo.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

EL FARO


            Tengo que elegir
entre escribir poesía
o habitar en un faro.
Así viviría encaramado
en la piedra blanca
sobre un azul inmenso
o un gris ofuscado.
Así me bastaría
ese lenguaje sencillo
(ahora me ves,
ahora no me ves;
soy un chorro de luz
tan poco importante
bajo las estrellas;
soy un golpe claro
bajo la noche obscura
y nada más)
sin revueltas inútiles,
sin altivez
ni rimas fáciles;
sin buscarle motivos a la soledad
o a los ojos tristes del amor.
Desde lo alto de un faro
la noche no puede no estar sola
y la luz,
como el amor,
tiene los ojos tristes.