DEBÍ DE MORIR AYER

        Debí de morir ayer

y no era por vez primera.

Anduve sin caminar

por mi camino,

merodeando los suburbios

más cansados de la vida.

Bajé todos los peldaños

y me olvidé de subirlos.

Me detuve en campos secos

y mi boca supo a tierra.

Conocí el viento contrario

y en los ojos me hizo daño.

De morir ayer debí

porque hoy otra vez renazco

como brote primero de este árbol

que ya va siendo viejo,

y, mientras las hojas caen,

como un aroma sencillo

de primavera.

Ayer debí de morir

por debajo de los años,

debajo de ilusiones rotas,

debajo de los fracasos,

al lado del desamor

y encima de los retales

del vestido de los sueños

que se rompe al ver el aire,

debajo de sinsabores,

de sin verdad,

de sin tiempo,

cerca de muchos finales

y lejos de la ilusión,

de la amistad y la paz.

Debí de morir ayer

porque no había remedio.