UN POEMA ARRUGADO

            Hoy de cierto me senté encima de un poema,

pero el hecho tiene menos mal porque era mío.

Por su parte, se quedó algo arrugado,

azorado y creo que en su orgullo herido.

Pero yo puedo decir en mi descargo

que, si yo le hice saber hoy de mi peso

corporal, del otro ya voy servido:

tiempo y tiempo de trabajo, horas de insomnio,

llamadas a cualquier hora o cualquier día

y, si yo quise decir una vez blanco,

alguno de ellos por su cuenta dijo gris.

Palabras del amor o de la vida

mas también versos de muerte o de miserias;

millares de palabras, palabrería,

mares en que ahogar el tiempo,

las fuerzas y hasta la alegría.

Al final, después de despotricar,

lo tomé y lo estiré con gran cuidado,

anoté el bosquejo de algún otro

y lo guardé en mi cuaderno de escribir.